Voces oscuras hablan en la noche,...se tejen con cuchillos que alaban la muerte enredada en nudos y vacíos. La felicidad no existe, sino el amor infeliz que se filtra a través de la grieta que une la razón y la cordura. La voz se repite en cadencioso silencio. La oscuridad se cierne sobre mí, bautizando mi agonía,...
Estoy yo, mi sombra y las voces...el triste augurio de la soledad que engaña en rostros de ajena humanidad.