Brújula...

¿Dónde la encuentro?...Pregunto y me preguntan las voces, las mías,...las de adentro,...las mudas que gritan, las silenciosas con eco...las que están, y no,...las que mueren, matan...las que viven. Dónde, dónde y cómo...cómo vivirla, cómo tenerla?...cómo, dentro de lo posible, ya no sea utopía...cómo en lo utópico hallarla ubicua. Cuándo...si su olor perdura, falló la historia para volverla prohibida. Dónde? Si la brújula apunta al sur,...al sur y con ella al norte...Cómo? Si la respuesta es absurda...Cuándo? Con el infinito atado a los talones,...vacío redundante que me pisa, persigue, y ahuyenta.
Preguntas de reloj...de un tiempo y el des-tiempo. Del anacrónico volumen que me entierra bajo sombras,...el pasado come y bebe de mí...sangre, éter,...vida de mi vida acabada y agónica.
Después, después,...después. Palabra que de hilo en hilo, de nudo en nudo,...de retazo en retazo es un nunca. Sin reloj, sin tiempo, sin vida...después,...después de respirar, de vivir, de correr, de reír,...después de saltar, después de morir...
Después de la utopía, y en la utopía con ella. Un telón carmesí que se desliza de cabeza a hombros,...y todo el peso sobre mí. Cargo con ellas...culpas,...cargo con ellos,...momentos. Frío y caliente conmigo, nieve y azufre,...paso a paso la oscuridad cava y halla en mí, en el vacío, la respuesta a su ausencia.
En mí...no en ella...
Yo, que permanezco en el retén del ayer,...y pido, suplico, ruego,...imploro el mañana...ella,...
Ella...
Que confluyan en mí los tiempos y las auroras,...ella en mí, hoy, adentro.
Dónde, cómo y cuándo...en mí, hoy, adentro.