Yo sólo finjo

Este es sin duda un amor inútil,…una pequeña gota de agua que jamás debió probarse, que jamás debió sentirse como elixir. Temo decir que he bebido de ti lo suficiente como para embriagarme por completo de amor,…y de sentir esto quizás debo preferir no haberme sumido en el destello fino y limpio que reflejaba la botella de semejante ambrosía…
No es para menos ni para más, pues soy yo la de la rabia y la del frío,…soy yo la que se refleja entre ranuras pálidas en la pared buscando sólo un hueco más,…uno más para esconder la pieza de mi alma que aún no sucumbe, que aún no tiembla. ¿Qué es esta amargura y por qué se jacta de mi ser inconforme?…Diré que es un dolor de esos indecibles que se descorchan una y otra vez en ese punto entre las costillas y el alma, entre el corazón y el estómago, en el medio de la nada y al tiempo en el medio de todo…Es un dolor absurdo y creo que roza la inconformidad,…inconforme porque no hace llorar, no del todo; no destroza, no mata, y así debería ser,…así deberían ser los dolores cuando son tan infinitos como la estupidez que se permite sentirlo. Deberían ser asesinos, deberían ser castigos de muerte…pero no en vida, nunca en vida…No entre palabras, y no en ausencia de ellas.
De ti es esto lo que me queda, un silencio infundado entre palabras proscritas que ni digo yo, ni dices tú,…No queda nada, y es tan grande esa nada que ha transformado su alba en un todo que despierta entre ocasos negruzcos buscando la felicidad,…felicidad adscrita en los golpes de pecho, en los sinsabores de la lengua, en las lágrimas enjugadas por las manos.

Creo hoy que el amor, tu amor, debió esfumarse al tiempo que aparecía, que las letras fueron la cúspide de mi tontería y de un engaño no planeado, de un juego planillado de a dos pero jugado sólo de a uno. Y te pienso y no lo creo, y me pienso y no me encuentro…y nos pienso y es un todo maravilloso que no se adjunta al olvido…Y finjo y lo logro, y luego me sonrío, y descubro que no es más que un ayer cautivado de lejos,…y que éste no es más que un hoy vivido entre sueños. Y finjo, y lo logro,…y quizás logro odiarte por segundos, por milésimas, y te encierro en donde no te veo y no te siento…Y te vas de mí, de mi locura y mi cordura,…Y finjo…yo sólo finjo.
Pero así como el alma te gritó en silencio, así mismo te llora,…con el dolor enmudecido por la rabia, con los labios sostenidos entre dientes, con los puños cerrados contra la cama, con el alma envuelta entre saladas corrientes. Y me quedo,…y se queda, porque el dolor no se va cuando creo que he fingido lo suficiente. Él se ciñe al remanente ínfimo de una esperanza que más que ser de esperar es una nimiedad…Pero en ella estoy absorta, en ti estoy perdida…Y entre ambas arrinconada, amenazada y, poco a poco fallecida. Él se queda, yo me quedo…Él me duele…tú me dueles!
No importa lo mucho que diga, lo importa lo que tú calles…el silencio es la reserva que estalla entre pómulos enrojecidos de rabia y soledad…No cabe decir palabra,…no vale gritar silencios,…no sirve escudriñar olvido. Pues lo que se finge es fingido después de todo y es el laberinto predilecto para el amor cuando no se le quiere,…es sólo que, olvidé que el amor es sabio y, que, entre laberintos el vuela,…no necesita hacer más…Sólo volar para encontrarme…Así como volé contigo un día entre párrafos escritos y vividos,…así mismo él aún me busca, dizque en pos tuyo…dizque en pos mío…Pero ni tú ni yo, al menos no en un “juntas”…jamás en un “siempre”…Este es sin duda un amor inútil…inútil es este amor.

Y finjo…yo sólo finjo