Ella no es una mujer,...es la mujer. El compendio perfecto de cada momento vivido, el resumen de las horas, de los minutos, de los segundos,...de cada capítulo -corto o largo- de mi aventura.
Si pienso en un instante de magia, recibe su nomenclatura, letra por letra, y espacio tras espacio. Si pienso en la derrota, su nombre me persigue, vacío a vacío, tristeza tras tristeza,...El blanco y el negro en una comunión de tanta riqueza como el cosmos,...la nada y el todo en una ola que me ahoga de fantasías, libertades y sueños,...el vacío y lo profundo, y yo cayendo en su vórtice,...desgracias, cadenas y realidades.
Ella,...una flor blanca, única, tibia, tímidamente brillante,...infinitamente hermosa...el sinónimo de esa sensación que se integra al alma con el sonido del piano,...un violín, o su risa. La banda sonora perfecta a sus ojos, el silencio...
Cuánto la amo, y cuán grande es mi deseo de amarla aún más. Desconocerla para encontrarla y abrazar la oportunidad de amarla de nuevo,...en blanco,...en el más perfecto infinito que acapara su existir.
Quisiera una musiquita suave que me hunda en este sentir, y llegar a vivirla tanto, tanto y tan de verdad, sin obnubilarla,...sin hacer tenue su presencia, sin matizarla...sólo vivirla, vivirla y amarla, como se aman a las grandes cosas, a las grandes presencias,...a las magias perfectas.
Permanecer y pertenecer en el infinito que nace de ella...
No es del todo buena, no es del todo hermosa, o del todo honesta,...no es lo que era, no del todo,...no del todo...entre suspiros lo repito y entre sollozos me aclaro...No es perfecta,...y eso,...esa sencillez en su existencia, esa calma,...cada pequeña cosa,...cada centímetro y sus recovecos,...cada rincón y sus ranuras,...cada particularidad,...cada ella, cada ella y sus universos, cada posibilidad...cada pequeño amor en mí, es un amor para ella.
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