El dolor empuñando motivos, las palabras sangrando pecados, los silencios destilando veneno...
Van cayendo murallas y rocas, se descubre el laberinto...Yo, en medio,...ella, de pie fornicando con su pasado, risa e ironía en sus ojos...
El otro lado de la historia...unas letras vagabundas,...Insomne y triste estos dedos que las expulsan.

Un abrigo...un pequeño abrigo.
Abriga mis noches pequeña y torpe luna, abriga este frío, estos huesos, este amor.
Abriga mi alma, cerezo de dulce caída...pétalo infinito, abriga mi vida.
Abriga el hielo y la sombra, el insomnio y la herida, mi Sol que no brilla.

Pero abriga...

Cúbreme -aunque con veneno-
Mátame en este silencio,
    y déjame,
         como se dejan las cosas, 
                    tírame, abandóname...

De quererte tanto ya muero...
      Pero si me cubres en tu manto,
          quizás la muerte no sea algo tan eterno.

En qué punto, comisura o pliegue de su piel quedó mi nombre...
En qué otoño me busca para no encontrarme sino hasta la primavera...
                       Caen las hojas...mi espalda las dibuja.

En qué vida -si no es la mía- reside su aliento,
           En qué talla tiemblan sus poros,
                   En qué lengua haya un suspiro,
                             En qué ser, en qué alma, en qué esencia,...
                                               En qué muerte.

Las noches y su silueta,
          Las calles y su olor,
                    Los rostros y su figura...

Ojos y párpados,...
      Ausencia.
Marca...
Llama...
Pide...

Frío tatuando huesos...

En qué punto, otoño, o vida?

En qué aliento...

Perdida, perdida,...

               Perdida.

En la noche, abrigo su recuerdo,
      y él me abriga a mí.
No es que sea tibio el recordar,
     no es que sea dulce añorar,
             es que la noche es larga...
                   
                  Aún me cuesta respirar.

Verano tranquilo en sus brazos,
Invierno tibio a sus pies,
Otoño triste en su espalda,...

                   Primaveras rotas en su piel.

Se llueve la noche y se llueve el tiempo,
          angustia que quema en silencio.

Yo espero sentada, el café aún caliente,...
         Ella está lejana,
                Yo
                         la siento presente.

La muerte llega siempre,...
   Pequeñas dosis, ocultas negras, vacías...serenas.
             Una sonrisa o palabra, mirada o lágrima...un segundo,...silencio o voz...
                           Cada pequeña cosa es muerte.
Esclava de observar y buscar, de tropezar y caer,
    Siempre la encuentro. La miro de reojo, la retengo, la ansío,...
                               Y ella
                                   A mí.
No hay noche sin muerte.
    Salada y taciturna. 
         Un búho silente, casi ausente...
Pupilas daga, daga al pecho,
          noche que transita y muere -conmigo- donde mueren las cosas...
El nudo de la garganta, mejilla húmeda, puño, puño, puño.
          Intento roer el muro, golpeo, golpeo, golpeo.

Donde mueren las cosas...
            El suelo.
Salpica la sangre, la lluvia, incluso la vida salpica -cuando la muerte llega-
Rebota, re-cae...mancha el suelo, la carne y a memoria.
             Vino y goteras, tinta y papel.
                     Salpica la muerte...

El tiempo gotea...tic-tac,...infinito.
Gotea la noche que mata, daga al pecho,...
          Ojos...-sus- ojos. Infierno. Infierno,...infierno. Muerte.

Caigo con la noche...cae la noche. Cae,...
   Cae...

La noche no muere, no puede morir.
La caída no mata...

Cae infinita...mismo destino, mismo fin. El que cae no muere...
           Quizás la caída no tiene fin.
                         

Una sonrisa,
       El mundo en sus ojos.
El café frío, la noche,...
       Luna menguante, ópalo encendido.
Lluvia serena, y aquello...
                     Todo aquello, lo sombrío.

La noche patina en el tejado,
        Se cae a veces,
                 de rodillas, se quiebra -un poco-
        Queda pendiente el olvido, el día, la risa...la luz
         helada la penumbra, despierta la herida.

Viva la noche...ausente la vida.
                             

Con agua tibia, como a un bebé

así me baño

y te arranco de mi piel,…

Asilo, santuario,

                Grito porque te extraño.

Delirio, auxilio,

                Todito se ve negro.

Vení, abrigame,

                Sin vos de noche no hay sueño.

No pienso que volverá,...todo lo contrario, estoy segura de que se ha ido y que su interés en mi rostro es tan lejano como yo de mí misma.
Soy un recuerdo -para ella, para mí-
Soy la palabra que no se dijo, el perdón no concedido, la memoria descompuesta, el reloj...soy el reloj.
Soy el segundo eterno entre un silencio y otro...soy cada hora, minuto, día...soy el tiempo, y el tiempo fluye a través de mí...
No son arenas azules, nunca lo fueron (digo)...no hay ninguna estampa para atravesar este espacio, no hay alas -ni rotas- para intentar un vuelo...
Soy el tiempo que simplemente cae, salpica, se hunde, siempre hacia abajo, sólo hacia abajo...penetra en la tierra...agujero, vacío, ópalo...
Soy el fin.

Noches largas,...el tedio se reparte en las horas que gotean y aturden, lentamente, mi espalda. El peso del tiempo es grande y su sabor amargo. La textura de las uvas fermentadas ha desaparecido de mi lengua, el cigarro escaso me recuerda la soledad...esta soledad tan mía, tan propia; soledad de la que me he adueñado, nombre y apellido le siguen, porque no responden a nadie más, o al menos no a ella, a esa otra ella, a la que se fue, a la que yace felizmente sobre un aposento tibio...el bello regalo del amor correspondido,...ése en el que no duermes nunca solo aunque una sola cabeza descanse sobre la almohada. Ella, sola, pero tibia,...yo, condenada a un infierno de hielo, nieve y hastío...condenada a esta cama, a esta sábana congelada, a esta solitud, ausencia o delirio,...delirio que llega en una fiebre nocturna recordarme que ella no está sola mientras yo trato de dormir muriendo marchita frente al espejismo de su cuerpo frente al mío, sin tocarla, sin abrazarla, sólo viendo,...esclava de un infinito que nunca llegó...y la sepia se la lleva, siempre, en algún momento, se la lleva, porque no pertenece a esta imagen, sino a esa otra donde alguien más la espera, mientras yo me tiento a salir en búsqueda de lo ajeno, de lo no-mío...de la ella que se ha ido...
...de la noche tibia...

El infinito finito de un amor en clausura,...Perdido en el metal y roído por el tiempo, náuseas, escozor, y ese palpitante y creciente asco,...pena de no volar, pena de muerte, pena de encierro, pena de tristeza, pena de ira, pena de vacío...pena, es eso, es pena. Moho que roe las esquinas y se acercan a las alas,...alas que no abren,...plumas adheridas al cuerpo con esa baba del tiempo...salpica el segundo a cuenta gotas, era una, ahora es éter, caldo de flores marchitas, de ese vomitivo espanto afluente del pecho. Retrato de estrellas fútiles, sin brillo, sin vida...un pantano fétido sobre el que se levantan pies cansados, el estandarte de lo fútil, de lo negado, de lo frío y lo ausente. Pájaro triste encarcelado, inmóvil, estático, absorto, perdido, deshecho,...agónica dulzura que provino de su aire, tan fuerte que lo hirió, tan dañino que lo mató...mueca persistente es su sonrisa rota y aún quebradiza...lágrima congelada cerca a su párpado,...pupila en pretérito...un suicidio en tándem...repetida muerte para la lejana alegría,...metal y agua nunca convivieron...pero llora en su jaula...perdido y ciego...herido y a solas...atado al olvido que ha olvidado olvidar...sólo mira, perdido en su mundo, solo mira...mirar de lejos, mirar a oscuras, mirar extraño...presencia ausente...agonía, Oh! agonía que le inunda poco a poco lo que le queda de vida.

"Yo te di diez, ella te dio veinte. Pensaste que ella era mejor sólo porque te dio más. Lo que no sabías era que él tenía doscientos, yo sólo tenía esos diez."

La extrañaría menos si fuera posible,...no me tumbaría sobre cada minuto de cada día si tan solo pudiera,...no pensaría tanto en ella si tuviera esa capacidad,...no tendría estas inservibles ganas de llorar si fuera más fuerte.
Pero la extraño, me tumbo mientras la pienso y termino llorando. Es que cada día que pasa es un día más sin ella...es un día más lejos, es un recuerdo menos,...Una fecha más que rememoro, un aniversario menos con ella.
Don't try to make me feel better about it. I don't wanna feel better about it. There's nothing to feel better about. Nothing. That's what I want to feel.

Me cuesta dormir,...es forzoso para mí quedarme despierta, pareciera necesario un permiso para cerrar los ojos y sólo descansar. Pero en lugar de eso, permanezco despierta más tiempo...y ese tiempo es de ella y mío. Más de ella, porque controla mis párpados -abiertos o cerrados- y todo lo que veo es su sonrisa, o su mueca de chiste en diminutivo, de aquel día en el parque, sobre el pasto, con su camiseta blanca, riéndose cariñosamente de mí. Los recuerdos están, pero han empezado a desvanecerse...hubiera querido que no fuera así, pero a veces olvido su rostro o el sonido de su voz,...y hace falta verla, o llamarla, para activar de nuevo la biblioteca que está a su nombre y que se construyó sobre mi alma.
Me pregunta si estoy bien,...pero sé que no le importa, pues así no le importa cuando le digo que no...cuando mi respuesta se alza negativa sobre cualquier deseo de no hacerla sentir incómoda...pero hace falta demasiada fortaleza para mantener la máscara, la sonrisa, el antifaz,...Desde que ella se fue yo estoy rota,...desde que ella se fue estoy muerta, y así, con insomnio, sólo puedo pensar en ese otro alguien llamándola "esposa", mientras yo recuerdo que en el camino que nunca recorrí (pero que tanto añoré), ella ya era mi esposa.
Es de madrugada ahora...y sigo siendo yo la de la llaga en el pecho...la del velo en los ojos...la que -así como decía ella- sólo ve negros, no ve nada más.
La diferencia es que ella lo decía para culparme de sus improvistos...yo lo digo porque en mí y para mí, he dejado de existir.

Quiero dormir.

Quiero abrir los ojos y ver algo diferente,...una puesta de Sol, un amanecer, unas cuantas estrellas, o un árbol florecer.
Quiero abrir los ojos y no verla a ella,...su sonrisa, sus ojos, sus manos, su piel,...no verla a ella, ni por sus recuerdos correr.
Apuntar con un cuchillo al pecho y presionar,...olvidar, perdonar,...olvidar, sólo eso, olvidar.
Abro los ojos y ahí está, casi como si mirara hacia atrás,...un bucle en mis ojos,...la infinita repetición, su voz,...su aroma,...no quiero recordar...
Quiero abrir los ojos y no verla a ella...ver el mar, los autos, la arena, la gente y el tiempo pasar. Pero es que, verla a ella, siempre a ella...hasta con la cordura puede acabar.

Alguien acaba de preguntarme, - En qué tanto estás pensando?
Yo me quedo en silencio, ignorando la pregunta y la intención,...Podemos tener 7 pensamientos simultáneos sin ser completamente conscientes de ellos...y, sinceramente, no sé en qué estoy pensando.
La mayoría del tiempo tengo pensamientos que me abstraen totalmente de la realidad; algunos de ello son recuerdos, recuerdos de sonrisas, de correr tras alguien, de reír con alguien, de yacer sobre el césped acostada, en silencio, con ese mismo alguien,...otras veces, las veces que sobran o que siguen, pienso, que no quiero pensar en ello; otras tantas veces, las que sobran, pienso y reflexiono, acerca de lo muerta que estoy. Cómo me siento es como me veo? Me ven acaso como un muerto que camina? Como una historia que ya terminó? Como el fracaso que soy? Me ven tan sola como me siento?Me ven tan rota? Tan acabada, tan gastada,...tan fingida?
Un día como cualquier otro es ver cómo la vida de los demás se hace transparente a través de comentarios, fotos, videos, vivencias que comparten una y otra vez, mientras muestran sus alegrías al público que les lee, que les observa...que les sigue,...observo la felicidad ajena, la siento, y mientras eso me rodea, más podrida se siente mi alma,...realmente estoy tan marchita, que ya ni siquiera una buena noticia regodea mi sentir? Hace cuatro años estaba tan viva, tan plena, tan puramente feliz, tan ahogada en amor, en vida en deseos, en ansias de nuevos días,...y hoy,...hoy, soy una de esas personas que pueden llorar mientras observa la vida pasar por la ventana de un autobús, una sonrisa ajena es una lanza que me atraviesa,...y esas tantas cosas que dicen que me hacen fuerte, sólo me debilitan más. Lo que no me mató, pareciera estar absorbiendo mi luz, mi fuerza, y con eso, mi vida.
La mujer que tanto amo es ahora tan feliz con alguien más,...tan feliz con su vida,...sin mí. Me hizo tanto daño que todos decían que ese daño sería su propia cruz...pero no fue más que la mía,...Yo que perdí, yo que me quedé sola, yo que perdiéndola a ella me perdí yo misma...yo, que realmente no soy yo, que no soy yo, no del todo...yo, que supuro dolor y pena,...yo que no soy más que la persona desconocida, que se sienta a tu lado en una banca, que no te imaginas qué pienso o qué siento...yo, que quizás no estoy pensando en nada,...porque se piensa sobretodo en el lugar en el que estás...la nada,...yo, que sólo puedo sentir, pero que en silencio pareciera que me quedo observando minuto tras otro, una nueva razón para morir.

https://culturacolectiva.com/estilo-de-vida/que-hace-una-mujer-madura/

Yo digo: "Una única verdad puede hacer que todo lo demás parezca una mentira"
Ella dice: "La verdad es relativa"
Yo digo: "Pero no hay verdades absolutas"
Ella dice: "Zaratustra?...Y eso que dicen que la verdad nos libera, entonces la verdadera verdad es la mentira o...también es absoluta?"
Yo digo: "La verdad es signo de razón, así que quizás debemos ser ignorantes para pertenecerle más a la pasión..."
Ella dice: "En efecto, entonces se es más pasional si se es sin conocimiento, intelecto, razón: sin verdades, con incógnitas...?"
Yo digo: "Cierto...la razón engendra monstruos (Goya)...Dejar de sentir por empezar a saber es involucionar --> QUE MI RAZÓN NO ME PRIVE DE MI PASIÓN"
Ella dice: "En definitiva 2 cosas: 1) Por qué nunca tenemos estas charlas "hablando"? 2) Será que el mundo se siente mejor, en letras?"
Yo digo: "No sólo se siente mejor...sabe mejor. Y quizás porque en letras somos (como siempre) lo que en voces no alcanzamos. Un mundo entre letras digo yo...El resto, mejor en silencios"

"Basta decir palabras para equivocar las acciones
son tan promiscuas las reglas de encadenar los oídos a buenos humores
nunca quiero que me llores
pase lo que pase
si llega la vida y me lleva la muerte
cuando mires al cielo trata siempre de acordarte de mi sonrisasuspira para que crees otra vida con el aliento
ve a la playa y ensucia las galaxias que yacen en tu espalda
vamos
disfruta la vida quiero decirte
que siempre voy a estar a tu lado aún cuando sea el mejor día de tu vida
sólo piénsame un ratito y voy a estar más cerquita cada vez
a mí siempre me alegraron los colores que dibujan tus manos en mi cuerpo
es tiempo necesario que me hace pensar que de amor sólo sé que es arte
que todo lo que haces al amarme es arte
y besarte entonces se vuelve mi adicción
un paraíso eterno que sólo tú habitas si un día la vida se me acaba
vístete siempre de mujer perfecta
recuerda que todos los colores te quedan
y que pareces siempre un arcoíris cuando sonríes
sólo existe una cosa peor que no poder besarte cada segundo
y es la melancolía de no poder demostrarte nunca más que ambos nacimos para ser la estrella del otro
y no poder ser tu estrella nunca más."

«He venido sin expectativas salvo para profesarle, ya que soy libre de hacerlo, que mi corazón ha sido y siempre será suyo» - Sentido y sensibilidad.