La muerte llega siempre,...
   Pequeñas dosis, ocultas negras, vacías...serenas.
             Una sonrisa o palabra, mirada o lágrima...un segundo,...silencio o voz...
                           Cada pequeña cosa es muerte.
Esclava de observar y buscar, de tropezar y caer,
    Siempre la encuentro. La miro de reojo, la retengo, la ansío,...
                               Y ella
                                   A mí.
No hay noche sin muerte.
    Salada y taciturna. 
         Un búho silente, casi ausente...
Pupilas daga, daga al pecho,
          noche que transita y muere -conmigo- donde mueren las cosas...
El nudo de la garganta, mejilla húmeda, puño, puño, puño.
          Intento roer el muro, golpeo, golpeo, golpeo.

Donde mueren las cosas...
            El suelo.
Salpica la sangre, la lluvia, incluso la vida salpica -cuando la muerte llega-
Rebota, re-cae...mancha el suelo, la carne y a memoria.
             Vino y goteras, tinta y papel.
                     Salpica la muerte...

El tiempo gotea...tic-tac,...infinito.
Gotea la noche que mata, daga al pecho,...
          Ojos...-sus- ojos. Infierno. Infierno,...infierno. Muerte.

Caigo con la noche...cae la noche. Cae,...
   Cae...

La noche no muere, no puede morir.
La caída no mata...

Cae infinita...mismo destino, mismo fin. El que cae no muere...
           Quizás la caída no tiene fin.