Todo puede estar oscuro, negro,...y, al tiempo, tan pálido, tan vacío,...tan, muerto.
Miro cada rincón, cada esquina de esa "nada" que surge de la delgada línea entre el vivir y el voraz deseo de morir. Soy yo,...yo con una lupa, yo con un lente tan delgado, tan liviano,...Soy yo, y son mis ojos, estos tan egoístas que a veces, todavía, hablan en confianza con esa vocecita que susurra y explota en el silencio de mi soledad.
Mi cabeza y yo,...mi muerte y yo, una cadena que ata la una y la otra,...y, en la mitad, infiernos, demonios y pasajes perdidos que ya conozco,...ya me sonríen, ya me llaman...me llevan lejos,...tan lejos.
Todo es nada,...el Sol, la lluvia, la noche, el cielo, la brisa,...Ah!, pero sus ojos...sus pequeños ojos...trocitos de avellana que como pozos me reciben,...El resto, el resto es nada.
Qué muerte tan cercana es esta,...Qué teatro, qué triste teatro el de las gentes, de las cosas,...el de las vidas.
Todo tan muerto,...tan lúgubre. Vida de mi vida,...vida tan perdida.
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